 |
|
|
…Нас
Караби зовет и Чатыр-Даг. Автор неизвестен. Первое приближение. Хитросплетённая цепочка неумолимых случайностей погремела-погремела звеньями, распрямилась, да и заставила отвернуть алчный взор от фаллических искусов знойной Каппадокии в пользу слякотных непогод Чарующего Полуострова. Я не особенно заморачивался вопросом, хорошо это или плохо. "У человека должно быть будущее..." - непробиваемый аргумент в непрекращающемся споре разума и чувств. Плюс выпестованный в пространных дискуссиях трек, одновременно позволяющий по полной программе нарушить режим "Державной Охороны" КПЗ (пожалуйста, не путайте "Крымский Природный Заповедник" с "Камерой Предварительного Заключения") и избежать вполне закономерного посещения одноимённого казённого дома (только, пожалуйста, не путайте "Камеру Предварительного Заключения" с "Крымским Природным Заповедником"). Два, нет, даже три плюса в ряд - коллектив, в уютной тесноте которого предстояло коротать многия и многия кружечки божественных южнобережных нектаров, обещал быть превыше всяких похвал. * * * - Мне тут мама немножко огурчиков-помидорчиков накидала - стеснительно, и в то же время с какой-то особенной нежностью в голосе оправдывал несуществующую тесноту багажника пожилой водитель такси. Как же я его понимал, рассматривая добрый десяток трёхлитровых банок солений и маринадов. Мы с Тимофеем Анатольевичем сами чудом вырвались из окружения "а вы не забыли взять в дорогу покушать?" Мамы - они все такие. С ними проще согласиться, чем пытаться объяснить, почему именно “не”... Небо хмурилось и ”мой белый город, ты цветок из камня” казался жертвой скользящей опалубки монолитного домостроения. Лобовое стекло жёлтой "Октавии" нежил тихий и слепой, как старый пират Пью, дождь. Это было замечательно. Даже не потому, что уезжать в дождь - добрый знак. Дождь был согласием.
Пылай, пылай соляра. Крутись, баранка. Трудитесь, рессоры. Проноситесь мимо, синтетически-пёстрые, забывшие о предопределенной для вас ночи "бабочки" в боевой раскраске и гружёные бутом самосвалы, дремлющие на обочинах Скоростной. Сливайся в единый пушистый ковролин, младая муравушка. Ерошьте гривы львами во время случки, сизые облака. Блистай льдистыми озерцами, туго-натуго растянутый поверх неведомой рассады полиэтилен. Пытайся замахнувшимся на солнце Икаром рвануться в небо, прикованный к бетону постамента Ту-134а. Перечеркнись жирной красной диагональю, дорожный знак “Chisinau”. У рулевого тихонечко мурлычет "Scorpions". Я выключаю ненужную mp3-шку и отворачиваюсь от окошка. Я еду в Крым. Мой Крым...
Как конечный пользователь, не улавливаю потаённого смысла и удобства ехать мимо "сепаратистов", через самый юг Молдавии. Да, рюкзаки на рентген выносить не требуется. Да, вьюношей призывного возраста на предмет приписных свидетельств в вагончик на полозьях не дёргают. Но вот уже битый час как украинским таможенникам и пограничникам наше присутствие до… трезуба. Сидим в "нейтральной полосе", народную на две ССР Софочку Ротару - слёзы в глазах казались озером - слушаем. Паримся. Толпа помаленьку устаёт точить "домашние заготовки" и, восполнив несуществующие энергозатраты, за отсутствием зрелищ принимается накаляться и тематически роптать в направлении неисправного кондиционера:
- Печку?!! (хлоп-хлоп-хлоп выразительно подкрашенными ресницами) Ай да стюардесса! Ржём всем автобусом и, накачавшись позитивом, приступаем к предъявлению измятых дорогой и пивом анфасов Незалежным прикордонцам. Даже не заботясь выкарабкаться из дрёмы бесконечной пересменки, они шерстят автобус с усердием дремлющего на подоконнике котейки. Магистраль Одесса-Николаев кажется мне крайне успешной работой Реконструкторов Исторических Событий. Такой плотности ям, рытвин, воронок, колдобин и надолбов на стометровку не добиться даже ковровым бомбометанием: это противоречит фундаментальным законам статистики. Но истинными цветочками поездки оказалась не дорога как таковая, а длинная вереница пограничных постов. Четыре (да, именно четыре!) комплекта молдавско-украинских границ на десятке погонных километров пути. Асфальтированный удав дороги где-то переполз через мешок качественного дуста, с чего б иначе его меж двух "великих держав" такими судорогами колбасило? * * * Новолуние.
Синие, жёлтые, белые, красные, зелёные, оранжевые огоньки украинской
ночи. Небо, упавшее на чёрную, как смоль, землю и упруго-выпуклые нагромождения
облачности в ирреально близком поднебесье. Состоявшийся мир наизнанку.
Одним словом - "Массаракш". Массаракш-и-Массаракш! -
за год я успел забыть почти все "знаки дороги". Предваряющая Николаев
плотина на огромной реке - я всё ещё не знаю, какая это река - не просто
ординарный знак этой дороги. Маслянистая, чуть проблёскивающая в зеленоватом
свете двурогих фонарей вода - её "экватор". В общении с ДиДюЛей и Ричи
Блэкмором время тикает незаметно. Из исполосованного нагайками дальнего
света пространства накатывает тяжёлый, душный ком сна. У него нет цвета,
нет контраста, нет звука, нет запаха, нет будущего. Пусть мне
приснится Чёрное море. Тёплое Чёрное море. В этот раз, так же, как и
в последние пять или десять, моря нам не коснуться: горы зовут сильнее.
Таке життя...
|
