| |
 ...Дорога
из аэропорта наполнила душу радостью. Как можно сразу не влюбиться в город,
окружённый по периметру горами? Правильными, пологими и лесистыми, именно
такими, которые имеют обыкновение скрывать скалистые южнобережные обрывы...
Даже обтянутые "колючкой" бело-голубые ограды с надписями UNMIK
и обширнейшие кладбища легковых автомобилей впечатления не портили. Ново-стройные
деревушки по обеим сторонам шоссе казались порождениями Марса: красный
кирпич под черепичной крышей. Домики, в большинстве своём двух-трёх этажные,
были на удивление разнообразны. Это вам не молдавские единопроектные клоны
социалистических ископаемых...
Точно такой же оказалась и сама Приштина. Вернее, ПриштИна,
как её аутентичное население величает. Оно, кстати, и страну “ударяет"
по-своему - КосОво. Прокатились
по длинному телу Бульвара Клинтона (именно Клинтон весной 1999-го
разбомбил Белград, породив процесс “освобождения Косова от сербских национальных
меньшинств"). Сразу бросилась в глаза аккуратность, предупредительность
и вежливость водителей. Всё чинно, благородно, никто не подрезает, кого
надо – пропускают, пропустившему руками благодарственно машут. Маршруток
раз-два и обчёлся, общественного транспорта незаметно. Идиллия.
Город и в самом деле невелик. Появится минутка, непременно поднимусь на
какой-нибудь из пригородных пригорков, обозрю. И библиотеку Национальную,
куполами белыми, как половинками зефира усыпанную, зафотографировать в
анфас и профиль не мешало бы. А пока - пора высаживаться: слева Гранд-Хотел
"Приштина" кубится. Массивный-такой сундучина цвета пожилой
латуни. Каждый “мотор” к гостинице подкрадывается, как сапёр по минному
полю: въездной шлагбаум явно изготовлен на заводе прецизионного приборостроения
и срабатывает сантиметрах в полутора от лобового стекла.
 Огромный
холл и триединый "ресепшн" с LCD-мониторами не в состоянии скрыть
унылую советскость внутреннего убранства. Усади в продавленные кресла
пару рабочих и колхозников, а еще лучше “человека с ружьём” – окажешься
в недоразвитом социализме. Выслушав от седовласого “вахтёра” подозрительное
"а платить кто будет?" получили ключи от нумеров. Будь послабше
палцурами – в жисть не удержал бы. В латунном брелоке, выполненном в стиле
большой королевской печати с плоской ручкой, граммов этак 250, если не
все 300...
Лифт модерновей не бывает,
только неговорящий почему-то. Четвёртый этаж (считая с 0). Некоторое время
гуляем по коридорам. Снова оказываемся у дверей лифта. “Мама, вот моя
булочка”… Хэмптон-Кортский лабиринт отдыхает. Тот же самый архитектор
НУИНУ в "Чародеях" проектировал: буква "Н" с двойной
горизонтальной чертой, плюс целая серия непредсказуемых даже моим богатым
воображением закуточков. Ну кто, кто так строит? О, вот он, мой 413-й.
Какой-какой? 13-й? Ню-ню… А где 418? Правильно, за двойным углом.
Поочерёдно качая бицепсы
ключами, договариваемся: полчаса разборок с вещами и - в город. На прогулку,
с ужином совмещённую. А что делать, если в Гранд-Хотеле меньше чем на
15 “евреев” покушать правилами капиталистического общежития не допускается?
Вот так “номер”! Помнится, ездил я в конце 80-х в командировку в Волгоград.
От там точно такой номер достался. Справа шкаф из светло-коричневого ДСП
с облупленными торцами, слева совмещённый санузел с ржавыми потёками и
мерзко сипящей струйкой воды в унитазе. То, что конкретная вода горячая,
определяется исключительно запуском ледяной из соседнего крана. В стене
у дверного замка огромная круглая вмятина - кулак до половины войдёт.
Нет, это не обитатели наружу ломились, это брелки от ключей "окопчик"
себе полнопрофильный в штукатурке продолбили.
Комната большая, светлая. Кровать - двухспальная. Стол, “будуар”, телевизор
Самсунг без пульта. Надо на вахте проинтересоваться: мож тут нигерийская
модель, пульты только самым назойливым жильцам выдают. Однако... Интернет
“для жильцов”, чисто как для своих, по 5 евреев в день! Чтоб им подавиться
каждой тетрадой в отдельности!
А за окошком-то ВИД большими буквами и ещё оба больших пальца вверх! Экзотическое,
желтовато-оливковое, зубчатое поверху строение с ростовым портретом какого-то
басмача на фасаде противостоит покорившим окружающие город холмы кирпичными
коттеджами. Так жить - можно! И нужно! А ну их нафиг, эти безнадёжно измятые
вещи - успеется. Где фотик и панорамная головка? Хоть и четвёртый этаж,
поставлю-ка я штативчик пониже и шторкой задрапируюсь. Прямо под гостиницей
- бело-голубая загородка миротворцев. Стая белых джипарей с надписями
United Nations на бортах и целых два охранника в траурных одеждах с автоматами.
Низ-зя такого по местным законам фоткать, но - хочется.
 Может
лучше шторку всё-таки отдёрнуть, чтобы все видели, что "подозрительный
тип" с сугубо мирными намерениями? А то ещё приметят блеск линз,
из гранатомёта шмальнут... Я-то сам ладно, невелика мировая потеря, но
ведь в разрушении Гранд-неХотела Молдову обвинить могут! Патриот я аль
не патриот? Патриот. Вторую штору задёрнул, в щёлку объектив просунул
и, припав на одно колено - клац-клац-клац-клац-клац. За этим священнодейством
напарник и застал. Вот это были глаза!...
* * *
Сначала слегка ознакомились
с центром города, походя опробовав интернет в кафе. 1еврей в час - ОЙ!
Под впечатлением цен на интернет улочки стали становиться всё уже, безлюдней…
И вот мы уже гордо пинаем грязную обочину кольцевой дороги, всматриваясь
в сложную иерархию пригородов. Задворки давно заброшенных стадионов. Сумрачное
нутро машин, мешочно-оптово торгующих овощами. Возвращаться, как пришли,
уже слишком далеко и влом. В обозримом будущем ни одного поворота налево,
в город. Луж и грязи под ногами и на ногах всё больше. Хорошо, что нас
Заказчики сейчас не видят: типичные “foreign consulters” из села Требужень,
типичные…
Аппетит тем временем становился всё будь-здоровственней. Уже совсем истекая
слюной, протиснулись между "шанхаями" и тихо догнивающим заводом
железобетонных изделий в направлении центра. Как напарник обозвал заказанное
блюдо, с недосыпу не запомнилось (“pleshkavitsa” – более позднее
прим. автора), но выглядело увеличенной втрое котлетой из гамбургера,
водружённой на толстую кровать из расплавленной брынзы. Немного жареной
картошки, пару ложек шопского салата и горячие, прямо из духовки, булочки.
Забулькав по 0,33 местного пива, и тем самым выходя на рубеж 10 евреев
за ужин на двоих, покинули украшенное турецкими голубоглазыми "машаллахами"
заведение и прицелились в сторону Гранд-неХотела.
* * *
ВИД за окном продолжал ласкать
глаз. Огоньки горят, машины снуют, охранники ООН-овские шлагбаумом как
заводные машут. А ну, где моя разлюбезная штора и фотоаппарат? Теперь
следует пощёлкать каналами телевизора. Для этого придётся встать с кровати
и подойти к окну. От, блин, как тут всё у них запущено... 15 каналов сплошной
немчуры и одна единственная англоязычная Бритни Спирс. Бюстом силиконовым
реальность телевизионную потрясая, интерьвью с перерывом на страстные
поцелуи с небритым бойфрендом раздаёт...
- Всё, спать, спать, спать. А
ты, девушка, как своё отцелуешь, смело можешь мне неглиже присниться!
День третий
|
