 |
|
Асаны йоги в стиле "Кок",
© Толя Бобичев - Вы
только свяжите меня заблаговременно + кляп в рот. Потому что тормозов
к тому времени у меня уже © Gene Ковалевский.
Подумал. И... оставил. Медленно кружа, на тропу осыпаются крупные снежинки вишнёвых лепестков: тёплый, весенний снег возрождающейся жизни. Под тапочками пляжными ракушками хрустят скорлупки прошлогоднего фундука. Четверорогость Дьявола в полной боеготовности: солнцем расцвечена, лазурью небесной оттенена. Фотографируй, кому охота пришла. Действительно, пришла, - Вика, фотосумку застёгивая. Чуть погодя и Славик возвратился. Оказывается, мы с Gene сегодня в когорте лежебок числимся... Пока мы там числимся, завтраки вокруг всё фундаментальней становятся. Предпоследняя макеевская тушенка замешана на 800 граммах гречки, плюс стопка бутеров с сыром и салом такая, что самую малость до вершины Демир-Капу не достаёт... Похоже, все как один пробужденцы замыслили от лишних продуктов разом избавиться. Но и этого Славику мало. Растворил в двухлитровой кастрюле воды полкило сухих сливок и замешал туда же целую пачку какао. - Давайте дольём доверху водкой. Коктейлем будет! (с) Паша Швед. - Лучше кинуть пару палочек дрожжей и - в тёплое место. (с) Gene Ковалевский. Какао по Демир-Капучински
затекает со скрипом: так горько, что челюсти сводит и в то же самое
время сладко, что в горле застревает. По принуждению организма запиваю
дьявольский напиток водой из безымянной речки. Танасу для питья непригодна:
дюже мутна. Смотрю и завидую: Gene после вчерашнего перехода выглядит настоящим туристом. Белая полоса поперёк лба (спасибо бандане). Алый, как у профессионального алканавта, нос. Тронутые загаром веснушчатые щёки. Избежавшие солнечных укусов "куриные лапки" в уголках глаз. Всё, сегодня иду в оранжевой тюбетейке, иначе кто мне, "взбледнувшемуся", поверит, что на майские в Крыму был... 10.59 Высота - 413 метров. Переправляемся через Танасу*. Мощная река. Практически до колен. Проходим ещё одну удобную поляну с кострищем - вот куда наши души мятежные вчера стремились - и начинаем восхождение на северо-восточный рог "короны царя Демира". Подъёмчик спросонок напрягает. Точнее, не сам подъём, а необходимость в его середине сбрасывать едва примостившийся на спине рюкзак. Именно поэтому, а не от какого-либо особенного здоровья, нам с Викой удаётся первыми выскочить к "верхней" смотровой и запечатлеть посиделки "Команды" на нижней. * Как название ни интерпретируй, всё равно от правды никуда не денешься - "тюннос" по-гречески скудный, "тана" по-тюркски телячий (в смысле матёрой корове - не утонуть). Первым нас настигает Паша и, не обращая внимания на "отсюда тоже хорошо видно", сгоняет вниз. Правильно, кстати, делает - если сверху были видны всего три зубчика Демир-Капу, то с длинного узкого тела северо-восточной "воротины" получается осмотреть четыре, а так же добрый кусманчик долины Танасу, протянувшейся почти вдоль меридиана - с юга на север.
Трасса Белогорск-Приветное, как всегда, пустынна. Отбежав примерно на километр, стартовавшая асфальтом дорога вырождается в пыльную грунтовку. Мне почему-то кажется, что причина кроется не в традиционно выдвигаемой версии нехватки денег, а в клептоманической любви аборигенов к плохо лежащим общественным стройматериалам. Будь то битум, щебёнка или нечто другое, ещё более пригодное в домашнем хозяйстве... 12.09 Высота - 480 метров. У памятника партизанам передыха не устраиваем: прогуляв нас чуть дальше, Паша перепрыгивает на достаточно неочевидную тропку. Зачем, спрашивается, "НПП Союзкарта" тратила красную краску, нанося на 500-метровку Крыма классический маршрут, когда совсем неподалёку протекает прорисованная синей пунктирной линией "пересыхающая" речка Кок? Может к середине августа
тут что-то слегонца и подсыхает, но весной... начинаются отборные грязи.
После четвёртого входа-выхода в нарочно путающуюся под ногами реку я
перестаю считать переправы и сосредоточиваюсь на редкостном многообразии
чавкающих звуков, издаваемых "Командой" во время относительного
сухопутья. Это звучит, скажу я вам, гордо. Чавк. Хлюпи-хлюпи. Буль.
Чвяки-чвяки. Глюп. Шш-ш-ш-ик, ш-ш-шик листьями - как кисточками по туго
натянутому барабану. Достав как следует, тропа отклеивается от речки
и приступает к подъёму по руслам мелких, но по-садистски обводнённых
оврагов. И здесь с музыкальным оформлением у нас всё в порядке. Особенно
удаются музыкантам пришлёпы открытых тапочек о голые пятки. Прямо сейчас
солирует Gene, а Славик готовится вступить в грязь вторым голосом. Вот так, нескучно, вихляясь вместе с тропой влево-вправо, мы забираемся всё выше и выше, с каждым проскальзыванием приближаясь к обозначенной на картах "омеге" - обязательном элементе в шоу под названием "неофициальная тропа на Верхний Кок-Асан". Это то самое место, где тропа траверсирует отдельно стоящий холм, делая без малого полное кольцо, перед тем как выскочить на просторы огромных верхне-кокасанских полян. * * * 13.13 Высота 643 метра. Отдыхая, встречаем группу молодёжи, свято уверенной, что они идут в каньон Кучук-Карасу. Недвусмысленно намекнув внешним видом обуви, что за нашими спинами каньона нет, но есть очень много жидкой грязи, Паша загоняет их обратно - чтобы под ногами не путались. Тропа выполаживается, разливается лужами и мы, топча хрустящие валежником обочины, стадом грязных свиней вываливаемся на залитый солнцем Верхний Кок-Асан. Кивнув влево - каньон туда, - Паша продолжает огибать злополучный холм, и не останавливается на достигнутом, пока не доводит нас почти до самого родника Павло-Чохрак. Не теряя времени на коллективное прояснение ситуации с "камерой хранения", быстренько шагаю вверх по тропинке, чтобы отметить наречённый именем Хранителя Рая источник. Это дважды (на правах тёзки Паши) святое. Пока иду туда и обратно, ну просто ни разу не обращаю внимания на людей вокруг. А особенно - на группу, притулившуюся на полянке как раз напротив места, где мы временно покидали свои рюки. 13.25 Высота - 642 метра. Стационарно стоящих групп вокруг цельный эскадрон, Паше не составляет труда пристроить на четыре часа наш багаж. Уверившись, что команда руководителя "непрерывно следить за чужими вещами" не только правильно понята, но и принята к исполнению, плотной толпой двигаем в сторону мало-карасёвского каньона... недолго. Потому что один из отдыхающих на вышеупомянутой полянке вдруг вскакивает на ноги и с радостным гиком... запрыгивает ко мне на руки.
Одно жалко - киевлянам завтра уезжать, поэтому со всем тщанием, ещё до поездки спланированные "посиделки" откладываются. Меняем горсть леденцов и пару сигарет на прощальную мелодию. Неизменная спутница Тараса в его крымских странствиях - глиняная дудочка - сегодня особенно похожа на изготовившуюся по-богатырски квакнуть зелёную лягушку с огромными чёрными глазми. Ещё раз "на брудершафт" челомкаемся и вполне довольные собой разбегаемся в разные стороны. Лучше уж так, чем никак. * * * 14.16 Высота - 546 метров. Долго и упорно шагаем на север. Чем дальше удаляемся от рюкзаков, тем меньше мне оно всё нравится. Во-первых, вокруг снова грязно. Во-вторых, уже больше трёх километров идём строго под горку - назад будет возвращаться и возвращаться. С появлением острых позывов вернуться справа появляется Кучук-Карасу, в народе - Малая Карасёвка, в оригинале - "маленькая чёрная вода". Как и недавний Кок, Кара-Су специально заточена под создание неудобств почтеннейшей публике. Поэтому, наверное, она и "чёрная", а не "голубая". Не могу не отметить, что получается у неё еще изысканней: что ни пара извивов, то обязательная необходимость перебираться на другой берег. Каньоном не пахнет, просто крутые и липкие земляные склоны с редким вкраплением 1-2-3 метровых скал. Благо берега землисты на правах кучук, то есть "по маленькому". Протекай тут Карасёвка не Кучук-, а Биюк- (то есть большая), пришёл бы нам один на всех каюк. Да не простой, а козырный, читайте, Биюк-Каюк. Утопли бы, болезные, в Кара-Сугрязях, аки стадо трицератопсов в битуме.
14.52 Высота - 513 метров. Окончательно разуверившись в существовании каньона, выходим к первому водопаду. В принципе и водопад, а короткая цепочка стелющихся по обнажениям каскадов. Давайте всё-таки назовём его "Каскадным", пусть он и не так интересен, как какие-то совершенно дикие туристы, развлекающиеся застрахованными верёвкой поползновениями по 70-градусному земляному откосу. - Может это красносёловские спелеологи, к грязи привыкают??? Спуск ниже каскадов для меня не акт, но процесс, потому что настенно-ползунковая группа к нашему приходу намесила столько болота, что хоть всех святых из него полиспастом за нимбы вытягивай. Сразу за каскадами русло реки мелеет, сохраняя при этом порочную тенденцию к земляным прижимам. Переправа следует за переправой, уже 600 метров прошли и на 26 метров по высоте спустились, а каньона нет. Зато по левому берегу появляется первая скальная стеночка - метров пятнадцать. Прямо у основания - сюрприз - красивый двурогий водопад. Он невысок, всего метра четыре, но самый настоящий, шумно водопадающий. Всё-таки это больше не на рога, а на клыки похоже, так в реестр и запишем: номер два: "Морж".
Народ хватается за фотоаппараты и... обламывается идти дальше. Паша не спорит. Оказывается, мы находимся в самом красивом месте Кучук-Карасу-каньона. Точнее, каньон, сто метров назад начавшись, ещё через двести сходит на нет. Есть Малые каньоны Крыма, а есть мелкие-как-воши* каньоны Крыма. :-) * (с) Мадам Стороженко с Привоза, главная героиня "Белеет парус одинокий". Лена с Игорьком и Вика
с Серёжкой усаживаются удобнее и в голос балдеют. Паша со Славиком и
Gene пытаются увлечь меня идеей "сбегать за пивом, тут недалеко".
ЩАС. Всё на свете брошу, и побегу.
Знаю я эту троицу: горные архары нервно жуют каннабис в сторонке (в
хорошем, на-скорость-скалолазном смысле этого слова). Хаживал я как-то
с Gene на Эчки-Даг ("...просто
решил проверить, сможешь ли ты там подняться") и с
Пашей на Седам-Каю ("...давно тут не
поднимался, километра четыре возвращаться придётся").
В общем, вы, Господа, пускайтесь по-быстрому, * (с) пожилой бык-производитель из известного в узких кругах анекдота. "Суровые мужики" резво упрыгивают, а я медленно-медленно шествую вслед за ними вниз по течению, внимательно следя за наилучшими переправами и помечая на GPS встретившиеся по пути водопады. От медитирующей части "Команды" до следующего из них набегает целых сто двенадцать метров. Его просто из-за поворота русла не видно, поэтому массы и обленились. 15.41 высота 480 метров. Водопад мощный, самый полноводный из всех, до сих пор встретившихся. Глубоко вдавленный в скалу полукруглый кулуар скрывает его добрую и лучшую половину, но даже то, что с берега просматривается и прослушивается, заставляет назвать его "Титан", за номером четыре. (Интересно, что я буду делать, если обнаружу ниже что повнушительней?). Пятьюдесятью метрами ниже "Титана" русло перегораживает толстое, в обхват, бревно. Его как раз хватает от берега до берега. Хорошо дровеняка легла, как по уровню горизонтально выверена. Кучук-Карасу, возрадовавшись такому чудному препятствию, накидала необходимое количество камешков и, сформировав себе метровую ступеньку, счастливо лопоча с неё опадает, считая себя самой тонкой в мире занавесью китайского паланкина. Имя твое отныне "Шёлковый", прими число пять. Едва отхожу от бревна, навстречу выходит группа культурно-отдыхающих. Светлые, отвлекающе полупрозрачные топики с весьма "растянутыми по горизонтали" картинками. Короткие джинсовые шортики самое чуть с бёдер не сваливаются. Юбочки в рюшах да оборочках. От аромата духов дыхание в зобу перехватывает. Впереди - гид, явно аборигенного вида. В высоких резиновых сапогах, в левой руке - девочка лет восьми-девяти. Смените деревянный посох на железобетонный меч, получите уменьшенную копию трептов-парковского Неизвестного солдата. Я вот тоже совсем не прочь на руки кому-нить взгромоздиться, да по каньону "сухопутно" прогуляться...
15.51 Высота - 461 метр. Последние намёки на каньон растворяются в равнинном лесу. Жидкой земли вокруг становится больше, скорость падает. Стойко решаю дойти до слияния Кучук-Карасу с обозначенным на GPS правым притоком. Метров сто похожу по правому берегу. Чёрт с ним, что грязно, самое главное - по камням, затоптанным грязюкой первопроходцев, прыгать не приходится. Может всё-таки вернуться? Почувствовав мой настрой, Кучук-Карасу выбирает место посолнечней, чтобы разродиться ещё одним, последним уклоном. Покрыв его мелкими выступами и сочно булькая, река сама себя "натирает на тёрку". Ну хорошо, матушка, уговорила, пусть оно уже и вне каньона, соблаговоляю озаглавить "Шепчущим" и учесть под почётным номером семь... 15.57 высота - 447 метров. Справа - ничуть не менее полноводная, чем Кучук-Карасу, река. В точке слияния - вооружённый длинным бревном Паша, как раз заканчивающий переправу через уже ставшее общим русло. Да я, оказывается, полу-быстроходец! Делаю ручкой мобильной части "Команды" (не уверен, что им сейчас до меня), разворачиваюсь и ухожу вверх по течению - надоело в одиночестве впечатления копить. Итого от "Каскадного" до "Шепчущего" набегает 1.4 километра, плюс ещё 200 метров до точки слияния рек. Ну каньон... Но не "АХ, КАКОЙ КАНЬОН"!!! * * *
Немало удивляюсь, не обнаружив "контингента" там, где ожидалось. Меня бросили! Нет, давай более радужно мыслить - это я их всех бросил! Хм... Ничего себе, позитивчик изыскал... :-) Негатив ли, позитив, а догонять нужно. Догоняю. Слишком истово догоняю - перепрыгивая через завалы брёвен, цепляюсь крючками у шнурков за какую-то деревянную мелюзгу и "рыбкой" плюхаюсь в реку. Вот он, настоящий позитив, теперь обе ноги в привычном состоянии - хлюпают и слежением за переправами можно пренебречь. Стараясь не черпать через верх, "хожу реку" в наиболее мелких местах. Грязелазы у "Каскадного" притомились: консервами перекусывают. 16.52 Высота - 548 метров. Знакомые голоса, спины, а затем и лица. Уже никто никуда не торопится: Вика только что закончила римейк прошлогоднего циркового номера с размашистым усаживанием в глубокую лужу. Разница с ай-димитрийским оригиналом в том, что вода не дождевая, а проточная. * * * Очень молчаливо чапаем вверх до редкого сосняка, предваряющего поляны Верхнего Кокасана. Выбравшись из леса, вслух утверждаюсь в мысли, что впредь появлюсь здесь нескоро. Серёга первым демонстрирует горячий "одобрям-с", за ним - все остальные. 17.36 Высота - 647 метров. Вызволив из заточения рюки, переносим их вниз по течению метров на пятьдесят и столбим ничейное кострище. Лена с Игорем отправляются к роднику только для того, чтобы вернуться с горящими глазами: - Там классная полянка, лес рядом и вид красивый. Лень, конечно, но если
женщины и дети так просят... переезжаем. Точнее, идём до родника. И
ещё немножко - за родник. И ещё чуть-чуть - в горку. Слава Вишну-Хранителю,
Леночка наша в тапочках на разведку пошла, а не в горных ботах, а то
бы мы где-нибудь под Перчемом в этот вечер заночевали. Выходим на поляну. Трах-тибидох! Занято! Внутренне вскипая, спускаемся с горки. Идём до родника. И ещё немножко - до Игоря с остатками рюкзаков. Наслаждаемся недоумёнными - зачем оно было нужно - гулять туда-сюда с рюкзаками, взглядами соседей. Серёга самоотверженно идёт за водой (ту, что набрали, вылили во имя новой полянки). Строго-настрого ему наказываем больше красивых полянок не выбирать, - такими темпами палатки до ночи не расставятся. Время к вечеру. "Гонцов в цивилизацию" как не было, так и нет. Леночка волнуется, в сторону тропы посматривает. Чтобы как-то её отвлечь, оставляем в одиночку воевать с палаткой, а сами идём за дровами. С этим просто: царапаешься на склон покруче и вуаля: сухостоя в шесть рук не унести. Запалив декоративный костерок, вручаем его Игорю и потрошим рюки в поисках фонариков. Ещё полчасика и наступит пора идти народ из каньона вызволять... * * * 20.00 Темы разговоров медленно, но верно фокусируются на мясе: свинина или баранина нам достанется и в чём её, родимую, мариновать. На голодные брюшка такие беседы очень улучшают аппетит. Ура! Зар-работало! Голоса знакомые из полутьмы. Ленка расцветает улыбкой. Через минуту, грозно потрясая полиэтиленовой тарой, в лагерь вваливаются раскрасневшиеся от быстрой ходьбы фуражиры. - Записывай рекорд! - докладывает Gene, утирая лоб банданой, 1 час 34 минуты от Красносёловки, через каньон и до Верхнего Кокасана! - Это я вовремя соскочил, - тихо думаю я в ответ. Славик лезет в кулёк и жестом состоявшегося Деда Мороза извлекает во тьму божью полноразмерную лисью шкуру. - Выпросил у хозяев кролика лису. Сошью из неё заячий треух! Немая сцена, взрывающаяся кучей вопросов. - Чьего-чьего
хозяина? Последний, самый душераздирающий вопрос принадлежит Леночке. Она чувствует. Жёны - они всегда чувствуют. Из письма двухмесячной (после похода) давности: "Лисья шкура попыталась развести в квартире моль, и мы её выбросили на балкон. Пусть моль подавится". Вот так, бесславно, закончилась заячья треухизация донецких системных администраторов... В то время как разгружаются полуторалитровки с "Крымским" (в Крыму следует пить исключительно аборигенные сорта пива! - Славик), южнобережный кагор (скорее всего "палёный" - Gene) и ещё тёплое кроличье тельце (матёрый грызун, еле-еле завалили! - Славик), Паша кратко докладывается: - Кролика брали в Поворотном - в Красносёловке магазина нет. Голяк полный. Нашли машину, покатались по соседним деревням. Свиней вокруг море, жирные как... свиньи, но резать никто не хочет. Купили у мужика крольчиху. Спрашиваю: - Как вы своих свиней от чужих отличаете? - А никак. Пока кормишь - сами домой возвращаются. Не кормишь - к соседям уходят... Славик распаковывает последний кулёк и долго копается в нём обеими руками, то ли что-то перекладывая, то ли что-то разыскивая. Наконец, выпрямляется, мгновенно натягивая на правую руку - высоко, почти по самое плечо - жёлто-кровавую перчатку вывернутой наизнанку кроличьей шкуры. Шевелящиеся в отверстиях рта, глаз и передних лап пальцы порождают всеобщий ОХ. Отвращения и удивления в нём примерно пополам, даже меня, сына хирурга, привыкшего к обсуждению за праздничным столом разлитых перитонитов и острых воспалений геморроидальных узлов, слегка передёргивает. Вивисекцию единогласно доверяют мне. Вот это - запросто, ибо "кро-ли-ки это не только ценный мех, но и 3-4 килограмма..." и дальше по тексту. Любимый Ножик Бабушки хрустко впивается в позвоночные диски, с тихим шорохом отделяет передние и задние ноги, затем рубит всё на мелко-порционно-диетические кусочки. Какое там "жарить на костре", это надругательство над изысканным грызуном. Тушить и только тушить!
(с) Gene Ковалевский. 21.30 Всё начинается с пива. 300 грамм "грызуну". Ещё по 300 - всем желающим, за упокой. Итого - двух литров как нет. Запаливаю примус, и мелко-мелко нашинковав добрый кусман сала, творю шкварки с жареным луком. Запускаем в кастрюлю кроля, засыпаем сверху шкварками, порождая Процесс. Который длится и длится. Длится... Длится... 22.30 "Чтоб крольчиха скорее сготовилась", Gene предлагает "чуть пригубить водочки".
* * * 23.30 Ждать становится уж невтерпёж. Да и вообще, предоставлять грызуну свободу поджариться как попало никоим образом нельзя. Принимаем решение пробовать. По кусочку. Каждые полчаса. Крольчиха на первую же проверку оказывается не старой, а вечной. Прикидываю, что поделись я с ближним, кусок, пройдя 7 итераций, вернулся бы ко мне всё ещё в недожёванной кондиции. Время за полночь. По поводу нового дня бутылка кагора "своей участи не избегает", а самые несознательные сограждане - Серёга и Вика - взявшись за руки отправляются в опочивальню. Это надо же себя так не любить, чтобы понадеяться, что тушёный кроль каким-то чудом доживёт до утра! Чисто теоретически, он, конечно, мог бы, но кто ему "в кругу друзей" даст? 01.40 Терпелка истощается. В эти горящие глаза смотреть мочи нет, да и небезопасно к тому же: как-то странно "Команда" в мою сторону заглядывается стала. Во избежание cannibalismus totalus Gene предлагает увеличить тестовые порции. - Для уточнения вкуса! (с) Лена Горовецкая, раскладывая по тарелкам по 4 куска одним только запахом с ног валящего мяса. Под такое дело откупоривается бутылка 7-летнего приднестровского коньяка. Стружится лимон. Производится крайне осторожная (чтобы часом не получилась) попытка разбудить Островского. Посчитав невнятное мычание пожеланием приятного аппетита и отказом от притязаний в одном флаконе, открываем Лукуллов пир.
- Быстроусвоились... - понимающе кивает Gene, протягивая мне тлеющую алым глазком трубочку. Бережно принимаю её двумя руками, вдруг вспомнив, что именно так, уважительно, учил Карлоса обращаться с чужой трубкой Дон Хуан. Глубоко, на сколько только лёгких хватает, затягиваюсь. Тёрпкий и одновременно сладкий аромат дикой черешни приятно щекочет нёбо. Это именно то, чего мне нехватало до полного кайфа. Торопливо делаю ещё несколько затяжек. Напоминаю себе, что вообще-то не курю и передаю трубку Паше. Закрыв глаза, шёпотом благодарю Крым за вечер, - Вечер Душевных Разговоров - который далеко не всегда складывается, и первым ныряю в треугольную, как у Священного Червя Дюны, пасть палатки. В пути с
10:54 до 18.47, пройдено 21,1 км за 7 ч 53 мин, |
