1. “Аррайвал” по-форосски
4 января
|
|
|
7.15 Симферополь. Снега на палец, ветра в достатке, по ощущениям теплее, чем было в Херсоне. Город вымер, на автовокзале транспорта раз два и обчёлся. Хи-хи. КрымАвтоТранс обязует своих водителей проверять машину перед "горной дорогой", молдавским же законы не писаны: полчаса и - в путь. Пассажиров в сторону ЮБК аж целых семь человек. Больше нам и не надо: можно разлечься на два сидения, прильнуть к приятно холодящему щеку окошку. Чуть присыпанная снежком Ишачья тропа явилась взору одновременно с композицией "You'd better stop" Джамелии. Символично. Нехочука "ишачки" безапелляционная. В особенности, когда куняешь в тёплом и уютном автобусе... У "Казачьего" ресторана и Красной тропы появился Шрек в натуральную величину, со шрекиней и верным ослом. Казацкого, видать, племени людоедство. На Ангарском перевале безлюдье, снега сантиметров пятнадцать. Красивезный иней на ветвях, лёгкая-лёгкая пороша. Ангар-Буруна не видно: низкая, хмурая облачность. Крути свой штурвал, рулевой, кати меня на свидание с Екатериной... Хрена мне по всему фейсу, а не Демерджи. Туман-растуманыч. Вернее, облака ниже плинтуса. Это значит - спать. До самой Ялты. * * * Проблем с поселением не возникло, бабушек и дедушек - тьма и еще полтьмы. Как квартиросдатчики, так и посредники. Я вообще-то ориентировался на ”одноступенчатый” поиск жилья, но Вике чем-то приглянулся дяденька-посредник. Профессионал, не отнимешь. Неожиданность: дядя закудахтал "да вы завтра запросто возьмёте", но из 48-и билетов на Кишинёв на 8 января осталось всего 5 (учтите, сегодня только 4-е). Фигассе – “завтра возьмёте"! Уф... отступление домой обеспечено. Задвинув уютную и "недорогую" (40$ в сутки, чего уж там...) комнату на ул. Чехова за угол, мы подались на красном "Ниссане" во все тяжкие. Первые встреченые "тяжкие" были в 50 метрах от бурных вод Понта Эвксинского. С пальмами в пластиковых кадушках. С огромной спальней по-плейбоевски розовых оттенков. С двойными стеклопакетами в шторм. С кухней метров на 10, спутниковым ТВ, евро санузлом, собственной лестницей к Набережной... но за 50$. И ни цента в минус. Рождество, видите ли. - Дасвидання! Второе "тяжкое" находилось в Партизанском переулке улицы... Партизанской (3 минуты хода до ресторана “Золотое Руно” на Набережной). Вах! Начало хорошее. С детства люблю всё “партизанское”. Особым гуманизмом партизанские цены, впрочем, тоже не отличались - "ну хоть 35$ за двоих дайте". За конспирацию наценочка, наверное. Но в комнате был приличный ремонт, неслабая кровать-сексодром, газовая колонка Ariston, два электрокамина и большой газовый камин на закуску. Посидеть вечерком у камина, да с рюмкой мускателя... Гори они синим огнём, заокеанские зелёные деньги. Остаёмся! Рассчитаться с хозяевами. Расстаться с одним из двух паспортов. Пройти курс молодого бойца по пользованию целой вязанкой ключей (главное – суметь открыть толстую железную решётку, обороняющую квартиру от опасностей переулка). Заварить крепкого чая с лимоном. Не забыть 6 унций коньяка. Шагомарш на остановку троллейбуса номер "раз" на улице Кирова. (25 метров, прямо за углом). А в горку-то скользко даже в треках! Снега, вроде, немного, так, пальмы на улицах припорошить, да апельсины с картошкой на углах подморозить... - Слушай, у них талончики в троллейбусе ещё и убивать надо? Только компостер не работает... - А вы его вверх, а не вниз давите – учит Вику нехитрому искусству сердобольная старушка. Везёт. Автобус Ялта-Севастополь отправляется через 20 минут. Минус 20 гривен в бюджете. Не остаётся времени понять, как работает шайтан-машина по пополнению счёта UMC. Ну и чёрт с ней. Едем. Бесконечный забор с соснами, облаками и чайками (чай, ещё при развитом социализме эти граффити создавались). Поляна Сказок. Развилка на Бахчисарай и Учан-Су. Белое безмолвие от моря и до самого неба: Ялтинского скального амфитеатра нет, плотные облака, кажется, лижут крышу автобуса. Метёт позёмка. “Дворники” остервенело пытаются ознакомить рулевого с панорамой ныряющего за очередной угол серпантина. Глаза цепко выхватывают голубые вывески. Алупка. Симеиз. Голубой Залив. Олива. Мелас. Тоннель. Скоро. Очень скоро… Тормозим. Чутарь едем юзом. Выгружаемся. Осматриваемся.
Первая испарина на спине. Вторая сотня метров в горку. Великолепное дерево на утёсе - всё тот же земляничник, но по настоящему Патриарх местной флоры. Поворот. Руки тянутся к камере - в позе Данаи уложенный в миниатюрный кулуар скальный дуб. Сексапильный изгиб плотно прижатых друг к другу корней. Безнадёга: глаз всё это роскошество различает, но в видоискателе - белое марево бешено кружащихся снежинок. Белый бус, виляя задом, как гулящая девка, с воем карябается на Байдарский перевал. Шарахаемся на обочину - опасно. Справа новёхонькая обвало-защитная стена. Уложенные в ржавые сетчатые "кошёлки", глыбы как будто только в этом году вышли из-под кривых зубов карьерного экскаватора. Знак извилистой дороги. Под ним - цифра 14 и математический знак бесконечности. Четырнадцать бесконечностей поворотов? Прикольно. Дорога выполаживается, даже чуть идёт под уклон. Ноги - они всё чувствуют. Звонок Ируси. Трёп, трёп, трёп. Наставления, где и как правильно спускаться с верхней дороги к Оливе: - Там сначала деревянный мостик. Потом памятник справа. Потом ступенечки вниз. Спросите у кого-нибудь, где центральная аллея с фонарями… За спиной остаётся едва различимый каменный зубец с одинокой сосной у вершины. Красиво. В видоискателе – всё та же белая метель. Время остановиться, рассмотреть отчётливые заячьи следы и глотнуть сладкого чая с лимоном. Да здравствует термос! Есть ещё фляжка коньяку, но его время ещё не пришло. Впереди, на выступе, - церковь. Вернее, её призрак. Этакий Град-Китеж в миниатюре. Пытаюсь достать фотоаппарат и не успеваю - там уже только тучи. Поворот. Везёт - есть церковь, есть скала под ней. Серия из 3 кадров навскидку. Нет церкви. Последняя пара витков серпантина. Финишная прямая. Храм. Магазин сувениров выстроил из снега персонального Деда Мороза с ёлочкой. Нехорошие у него глаза - вампирьи - из крышечек от "Кока-Колы". А вот растрёпанная бородища и усья из индивидуально понатыканных сосновых иголок - это зачёт однозначно! Опаньки… и зачем сувенирному магазину у церкви торговать бейсбольными битами? Братки покупают? Из дверей магазина вальяжно и неторопливо вышагивает полосатый котяра. Матерющий, кило на шесть. Такого, наверное, опасно повстречать вдали от цивилизации…
Укатанный снегом асфальт бодро сбегает вниз. Неизвестно откуда впереди материализуется пара пешеходок на высоких каблуках. Не дотянули до Храма, похоже. Витки, витки. Фотографирование юной пары на фоне увязанного цветными тряпицами бука. От всего сердца - это по глазам видно - предложение подвезти вниз. Спасибо, не надо. До развилки с верхней военной дорогой метров четыреста-пятьсот, чего им лишний раз тормозить. Облака опускаются ещё ниже. Остаётся всего метров двадцать (это из 350-ти!) Форосского канта и очень, очень много белых снежинок. Кстати, теперь они, вместе с ветром, - в лицо. Убедившись в колючести, соскребаю с шапки и пристально рассматриваю “вьюгу”. И не снежинки это вовсе, а обоюдоострые "детёныши" спортивных копий. Горячий чай, краткое колдовство над картой. С сомнением взвешиваемая в руке фляжка коньяку. В боковой карман рюкзачка его - желание идти дальше перевешивает. Ай, как жалко, что облака так низко... - Вот я тоже хочу такой костюм. Чтобы красное, и жёлтое, и салатовое! – мечтает вслух Вика. Встречным курсом “гуляет” парочка в серьёзной высокотехнологичной штормовой одежде. Не здороваются, но отвечают охотно. Подозрительно смотрят мне за спину. Штатив, что ли, в новинку? Метров через двести сталкиваемся лоб в лоб с пожилым мужиком в поларке и чёрной пуховой жилетке. Этот успевает поздороваться первым. Снега всё больше. Видимость хуже. Зачем идти дальше уже не совсем и понятно (чисто спортивный интерес к километражу не в счёт). Удачно подворачивается наезженный грузовиками отворот вправо. На карте он есть, значит и нам подойдёт.Плавные витки серпантина. Справа и очень внизу, на грани видимости просматривается характерный хребтик меласского “динозавра”. Ну, того, в котором туннель прорыт. Теперь дорога не каток, но слякоть. Едкая вонь палёной солярки. Зазевавшись, поскальзываюсь и ловлю первый за эту зиму “рубль”. Хорошо промахиваюсь мимо канавы. Здравствуй, грязная задница… и цивилизация. Внизу, почти у самого шоссе, но ещё на взгорке, ковыряет землю пара экскаваторов. Что-то типа временной проходной, пару бытовок… ну полное ощущение, что дороге приснился конец. Высматриваем сократ вправо. Дули. Круто. Шагаем через "проходную". Работяги машут руками - кажут нужный спуск. Спасибо. Ещё одна миниатюрная "змейка" по лесу. Трасса. Пока доходим от точки спуска до остановки "Мелас" - это метров 200 по асфальту на восток – за спиной не остаётся ни “динозавра”, ни туннеля, только царапающие щёки снежные иглы. Минут десять-пятнадцать наслаждаемся чаем с коньяком. Ощущать себя муравьишкой под железобетонной сыроежкой, погрызенным с краёв каким-то апокалипсическим слизняком несколько непривычно. Далее происходит явление маршрутки Севастополь-Ялта. Ещё минус двадцать гривен. Поразившись басковскому топ-рюкзаку Боулдер-70 - без малого 200 “убитых енотов” в Москве – отключаюсь в сон до самой Ялты.
* * * Какие психопаты покрыли эту <поскипано цензурой> и ещё раз <поскипано цензурой> Набережную НАСТОЛЬКО скользкой тротуарной плиткой?!! Наверное, врачи платной Скорой помощи. Или сотрудники КСС (тоже с некоторых пор ставшей увесисто платной). О том, что можно “убирать снег лопатами”, местное население не осведомлено пожизненно. Чувствуя себя коровами на полированном льду, ползем враскорячку к городской ёлке. Любуемся штормом (брызги взлетают метров на шесть, народ бесстрашно "подставляется" мобилками и мыльницами). Дай бог этим волнам сохраниться до завтра - камера и штатив сдуру дома остались. Унылые гуси-утки-лебеди делят акваторию с немногочисленными катерами и кланяющейся волнам яхтой. Подмигивает красно-розовым оком маяк. Народ из горлА булькает шампусик (С Новым Годом!) и пиво (С Новым Счастьем!). Барахтаются в снегу дети. Убелённые снегами макушки разлапистых пальм тянут из памяти ниточку к анекдоту про афро-африканца и зелёную/белую московскую зиму. Всё. Мысли и силы закончились. Осталось отметиться у двух заледенелых фонтанов, магазина Адидас (копия кишинёвского до уровня неприязни в глазах продавцов) и корабля-ресторана со странным про-российским названием "…отое Ру..." (“Зол”- и -“но” погрызено злобными электриками). 22.47 Ещё один горячий душ. Неверные отблески камина. Животворное тепло. Глоток Мускателя (прямо из горлышка - за Тахира и Натасика). Быстрые постукушки стилусом по наладоннику. Непривычная, давящая брянскими лесами тишина Партизанского переулка одноимённой улицы. Слипающиеся веки весом в двухпудовые гири. Принудительная, читай, мазохистская считка данных GPS: 12.5 км
пройдено 244 м подъём СБРОС. ВЫКЛ. |
