 |
|
| Отложенная Пасха. -
Это - самый короткий путь к Головкинским, © Паша Швед. - По
большей мере день не ходовой будет, практически чисто дневка. © Gene Ковалевский. Христос воскрес в одном флаконе с международным праздником трудящихся. Осторожно приподнимаюсь на локте, ожидая вполне обоснованной боли в измученном Бабуганом организме. Ничего. Ну просто ничегошеньки. Так хорошо себя чувствовать с утра даже неприлично. Отодрав липучку на ремешке ещё с вечера подвешенных под купол часов, прощёлкался до термометра. В графе "Min" оптимистично моргает +5.1 Нифига себе жара. О том, что собирался показать термометр, оставленный на пенке, думать враз расхотелось. Приступив к расстёгиванию змейки палатки обнаруживаю нехилое мокрое пятно на спальнике. Как раз в районе... не может быть, чтобы с четверти бутылки пива, сотки коньяка да кружки чаю настолько расслабиться. Выявил источник зла: упрятанный под полог рюкзак навалился на внутреннюю палатку, честно поделившись влагой со спальником, блокнотом (кирдык котику) и даже с упакованной в чехлы оптикой. Кого пригрел на груди! Ну, пусть не совсем на груди, но всё равно обидно. Рюкзак как бы свой, родной, и вдруг - такая кака. Простучав от конденсата полог - вот, тебе, захребетник, моё алаверды, расстёгиваю наружную змейку и подставляюсь свежему воздуху. Ощущение такое, будто упал в старый замшелый колодец. Холод, пронизывающая до самых почек сырость и никакой романтики. Углядев незащищённую макушку, ветер быстренько трясёт древо в корнях которого мы приютились. <Яркие, как вольтова дуга, эмоции почиканы строгой цензурой> Под пологом традиционно обосновалась лужа, хошь не хошь, а ноги вымыть придётся. Подкатываем штанины... глаза распахиваются пошире, зубы клацают - теперь уж я наверняка проснулся. Отправляюсь с ревизией к "обветренной за ночь" одёжке. Типично подсохшие вещи. Типично. В футболке литр воды, в жилете - полтора. Сегодня "Огонёк" в добром расположении духа. Пятая часть таблетки сухого спирта и мы уверенно двинулись к завтраку. В меню - пюре с неизменным донецким салом. Вооружённая девятью палками копчёной колбасы на троих (общий вес более 3 килограмм), молдавско-симферопольская фракция попыталась протащить надлежащую поправку к туристическому Биллю о Правах, но скрученный рецидивом хозяйственности Gene живо разгоняет всех по камерам: - Ваши автономные раскладки можете считать национализированными на общественные нужды. Добившись полного повиновения, он неторопливо, а-ля Иосиф Виссарионович, раскуривает трубочку и приступает к изложению донецкой методологии потребления наиболее аппетитных и редко встречающихся в походных условиях образчиков продукции мясомолочной промышленности: - В прошлый раз я тоже взял с собой палку хорошей колбасы. Славик оприходовал её как НЗ и заточили мы её уже в поезде, когда домой ехали. Ах вот так, значит? Ну, тогда от "по два пакетика" пюре у некоторых наиболее близкорасположенных ко мне особей может склеиться сами знаете где. Хватит с них и полутора. - И это - всё? © С. Островский, уныло разглядывая полупустую миску. - Закусывай салом. © Исполнившийся супер-карго-интендантской щедростью Gene. Завтрак каждый затягивал, как мог. Пусть перед смертью и не надышишься, но лишние десять минут сухого тепла "ночной" смены одежды ещё никогда и никому не мешали. Gene стал первым, сподвигшимся на переодевание в "проветренное". За три полных года знакомства (кстати, вчера эту архиважную годовщину в пылу борьбы со стихией мы отметить как-то забыли) ...и тройку сотен фотографий я ни разу не сталкивался с подобным сплавом гадливости и стоицизма. Ни один мускул не дрогнул, только желваки по острым скулам пробежали да скорость движений резко возросла. В качестве ответного жеста натягиваю ледяную футболку. - Ой-й-й... Мамочка, роди меня обратно. Почуяв скорый и неминучий капут, тело без моей помощи облачается в ветровку. Нет, лучше, пожалуй, сначала рюкзак упаковать, а уже потом "плагиат на генерала Карбышева" надлежащим образом развить. Вика с Серёжкой выходят к чаю переодетыми. Уважаю, но не одобряю. Маленьким слабостям можно (и нужно) потакать, потому что сухая и тёплая попа во время чаепития приравнивается к индивидуально употреблённой четвертушке киевского торта и ни кусочком не меньше. Почему же тогда я им за предварительную переодетость завидую, а они моему виртуальному торту - нет? - Ну
что, “спасибо этому дому, пойдём к другому”?
© Gene, но уверенности в правильности Тут я, наконец, впервые проваливаюсь в "Мгновения" и, ощутив, как внутри разгорелась маленькая печурка, на одном выдохе натягиваю мокрые носки, штаны, тяжеленные ботинки и запихиваю в верхний клапан рюкзака грязные тапочки. Рюкзак сам собой прыгает на плечи, толстой анакондой пояса стягивая место, где у меня должна была когда-то быть талия. Слово "комфорт" лучше всуе не упоминать, но на проверку всё не так ужасно, как казалось. 10.26 Высота - 950 метров. Под тихую капель трогаемся. Тропа бодро скачет вниз по склону. От бука к буку, от ручейка к ручейку. Дочвякав до перекрёстка с "дорогой", ненавязчиво загибаю свою линию, выбирая геометрически левое ответвление. Потому что Головкинским - быть! Нарочно не оглядываюсь, чтобы не видеть реакции Вики - ей в этот раз с нами "гулять" похоже, не совсем нравится. А вообще бодро народ идёт, с размахом и без оглядки. Если вчера выбирали, куда наступать и с какой стороны лужи обходить, то сегодня камешки на дне - лучшие друзья, потому как не скользкие. Резюме: мокрая обувь положительно влияет на общую проходимость её носителя. Тайные надежды, что дорога выведет куда следует, исчахли до полного отсутствия: под ногами снова тропа, ведущая в сомнительном направлении. Слишком высоко идём. Дорога “по Шестопалову" на GPS прорисована много ниже... 10.57 Высота 787 метров. Играя с масштабированием карты и уточнением направления на нашу очередную промежуточную цель - гору Сераус, упускаю нужную развилку и завожу доверчивый народ на "ровное". Настолько "по-ровному" быть на этом участке не положено, приходится возвращаться. Хорошо, что Gene вовремя о развилке напомнил, всего на 250 метров "в огороды" забуриться успели (рассматривая извилистый аппендицит на треке). Так много лучше, - снова почти двухколейка. Только вот почему она в старую сыпуху упирается и исчезает бесследно? Не было у нас такого уговору! Пытаюсь переправиться и поискать продолжения. На ощупь сыпуха оказывается не старой, а затаившейся. Очень похоже на майскую Донгу-2004, в низовья которой клятвенно пообещал никогда в жизни весной не соваться. Нет, там, дальше, "клёва" определенно не будет... Уподобившись несуществующему ручейку, сбрасываемся по руслу оврага правее злой сыпухи, выцеливая по компасу Сераус. Что-то похожее на тропку присутствует, но, скорее всего, это мозг лукавит, договариваясь с собой, что не по внедорожью идёт. И всё-таки это тропка. Особенно хорошо видно, как она на возвышение карабкается и в заросль без оглядки заныривает. Крутизны склон прибавляет, но спускаться несложно. Каблуки легко продавливают листья и погружаются в шикарный лесной чернозём, играя роль якорей. Жалко только, что кустарник исключительно густой и мокрый попадается. Мне, как перманентно впереди идущему, достаётся по полному прейскуранту. - Бассейны... Джакузи... Контрастные души... Вытрезвители... Фи. Просто приходите к нам, под Бабуган. Пять... Семь минут. Ну же, "по приборам" мы её уже метров сто назад как пересекли... 11.15 Высота - 602 метра. Voila. Вот он "Путь Шестопалова". Нам снова налево. Пристёгиваю GPS на клапан рюкзака и вооружаюсь описанием с сайта Юры Езерского. Так надёжнее. Страдающая прогрессирующим тремором лесная дорога прыгает то на северо-запад, то на северо-восток, траверсируя овражистые истоки правых притоков Улу-Узени. Окончательно запыхавшись, шаркающей походкой ползёт строго на север. Действительно (тут Паше икнулось) - "скучно и беспонтово". Плюс у дорожки нашей один
- горизонтальность, что позволяет не снижать скорости ниже 4.5 км/ч.
Если бы не с завидным постоянством перебегающие дорогу полноводные ручьи,
можно было шевелиться ещё быстрее. По-совьи изогнув шею, смотрю через
плечо на живую карту. Неплохо, до Ай-Йори рукой подать. Этого товарища
мы точно не упустим. Не, ну если хорошая сокращёнка поблизости объявится,
то мы, конечно, сможем... Уже не сможем. Кстати, о вышеупомянутых жарких полднях. Времени у нас меньше малого: Славик с Леной и Игорем с 8 утра обследуют Салгир в его симферопольских пределах и с каждым часом, уж могу Вас уверить, им это нравится всё меньше. Gene с видимой неохотой включает мобилку - мы в зоне покрытия - и, вооружившись кротостью пополам с винительными нотками в голосе, переносит время встречи на 3 часа дня. Он стоит метрах в 7, но даже сюда доносятся разрывающие динамик вопли негодования "удалённой" стороны. Сглатываю тягучую слюну, таким незаметным, желудочно-кишечным образом оплакивая богатейший спектр яств и напитков, ожидавших нас на обеденно-пасхальном столе, решись мы сменять погрязшую в ручьях дорогу на кратчайшую тропу в Алушту. Кстати, безнадёга - упомянутой в описании Езерского "хорошо видимой тропы вниз" в нашей, отдельно взятой реальности, не значится. Смыло дождями, наверное. - В непогоде есть определенный кайф. Чтобы привычка не выработалась, что в основном все гладко проходит. :) (с) Gene Ковалевский. 12.12 Высота – 595 метров. Открытое место. Развилка. Белый столбик с цифирками. Хорошо наезженная, но ненужная дорога влево-и-вверх. "Сказочный соснячок" в прямой видимости: метров 300, не больше... Всё так, только почему-то цифры на столбике не совсем "те": 146:151. И дорога к сосняку как-то больше вправо, чем прямо... Но соснячок воистину чудный на макушке холмика. Так и зовёт, так и манит, прямо по описанию. Плюём на протесты GPS и выворачиваем вправо. Заросшие высокой сочной травкой обочины, удобное каменистое покрытие - кайф, а не прогулка. За соснячком снова начинаются буки, распределённые как специально созданными для отдыха полянкам. Кострище. Всё не так, ребята. Дорога ещё сильнее отклоняется к югу. Крутые, присыпанные тонкой перхотью сыпухи лбы сбегают в глубокую, не просмотришь, балку. За ней ещё один лесистый отрог Бабугана, и уж только там великолепно просматривается хребет Конёк. До Яман-Дере пилить и пилить, но "глобально" - уже близко. Поворот оверштаг и "шагомарш" назад, к перекрёстку*. * Уже дома рассмотрев наложенный на карту трек, обнаружил, что ответвление, куда мы сунулись, действительно было "основной" дорогой, нанесённой на генштабовскую километровку, И шли мы прямиком на пожизненно негостеприимный кордон Узень-Баш... 12.33 Высота – 616 метров. Так... Открытое место. Развилка. Белый столбик с цифирками. Хорошо наезженная, но ненужная дорога влево-и-вверх и "сказочный соснячок" в прямой видимости - метров 300, не больше, если идти по правой... Усугублённое километражем deja-vu или банальное сворачивание пространства вблизи больших масс... типа моей? Нет, цифири на столбике чуть другие 146:151:147, как в описании. Да простит меня Юра, но наш "неправильный" соснячок был посказочней. И намного ближе к Свету. 12.51 Высота – 572 метра. Окружение уже знакомое: развалины тура со столбиком 146-146-151 неподалёку. Только столбик два года назад он был не новомодным, по-городскому бетонным, а исконно-заповедным, деревянным. Приступаем к хождению вверх-вниз по балочкам. Выполнив упражнение трижды, ховаем рюки под корнями приказавшего соседям долго жить бука, и уже налегке двигаем дальше. Шум реки рядом, но это ещё не тот шум, что нам нужен. А вот тропка - наша. И чем глубже в ущелье, тем более она "нашей" становится. Так и хочется на четвереньки, потому что "тот, кто ползает, тот не падает". Серёжка,
Вика и я бывали здесь, когда было грязно и скользко. Оказывается, тогда
было чисто и сцепление с грунтом было дай бог каждому. О
систематическом наклоне тропки в сторону русла лучше вообще не упоминать,
- идём, как сколиозом влево согбенные - так падать ниже. Пока вверх
поднимаешься, всё еще не так безнадёжно, но стоит тропинке вниз увалиться,
тут хоть кошки одевай, хоть ноги дюбелями из строительного пистолета
к тропе пристреливай В прошлый раз, когда от
водопада до тура со столбиком в наступающем на пятки сумраке бежали,
с перепуга показалось, что рукой подать, а сейчас уже почти 20 минут
пути, а водопада не слышно. И вообще, Яман это Дере побери: что ни прихожу
к нему, всё под дождём и обязательно - бегом. Понимаю, конечно, что
молдавских и донецких гостей можно и встретить в неглиже, и фотоальбом
семейный стоя показать, но
соотечественниц...
Lat: 44.40,0020N; Lon: 34.18,0522E; Датум: WGS-84. Вот где он, разлюбезный, утаился, но даже в самый последний момент коварный норов свой проявил, потому, что попадает точно на стык генштабовских карт за номерами L36-117 и L36-129. Найдите место, где Узень-Баш скрывается за обрезом карты на листе L36-117. “Клад" зарыт здесь. Никаких Розарио Агро, живых и каменных львов, фонтанов и прочих примет покойной итальянской старушки с мощными русскими кореньями. Ого, как “рожки” Двурогого от влаги распухли, особенно правый. Водопад ещё и чёлочкой выбеленной до самого подножья обзавёлся. Красив, красив, чертяка, по весне, спору нет. Но близко к себе, как хороший сторожевой пёс, не подпускает. Кто бывал, последний сегмент тропинки к нему помнит. Можно конечно, как в аквапарке, по жёлобу вниз на спине съехать. Вж-жик – и ты уже в водопаде. Но обратно выбраться... надо было не полениться и верёвку из рюкзака выцарапать. К фотографированию водопад также относится резко отрицательно: веточками укрылся, стволами загородился. Чем ближе к нему подбираешься, тем мир вокруг уклонистей, а грязь – подтаявший лёд, маслом растительным облитый – суйся, кому охота пришла. Тем не менее, корячимся и кое-что даже получается. Особенно у Gene, который прямо сейчас бесстрашно на кромке склона балансирует, самый ответственный кадр компонуя. Поблёскивающие влагой серо-зелёные стволы. Молодые, цвета новорожденного салата, мхи. Персидский ковёр опавших листьев. Угловатые чёрные глыбы, часовыми обступившие узкое русло. Одетый в торжественный белый фрак водопад. Уносящий слова восторга рёв. Холодная водяная пыль. Тяжёлые капли случайно проходившего мимо дождя барабанят по капюшону ветровки. Долго молчим, сидя на поверженных стволах. Проникаемся неуёмной силой чудесного места. Что бы кто ни говорил, а прийти сюда, чтобы увидеть Его своими глазами весной, непременно следовало. Время, неумолимое время
мешает дышать, сжимая железную хватку. Уже половина второго, а мы всё
еще один Яман его знает где. Славик товарищ обстоятельный, может Gene
и распеканцию, в трепанацию плавно перетекающую, за такие опоздания
организовать. Каскады, до которых "5 минут хода", как и в прошлый раз,
накрываются. Это по сухому туда пять минут. Пока мы с Gene чуть выше
водопада поднялись, "затылок" и "хребет" его внимательней рассмотреть,
уже полновесная минута набежала. Каждый шаг – невольное сползание мимо
тропы. Быть может, это даже хорошо, - есть стимул еще раз сюда вернуться.
14.06 Высота - 572 метра. Снова "ключевой" столб 146-146-151. Краткие размышления что быстрее: искать приключений и идти назад, к Ай-Йори, чтобы девиртуализовать спуск в Алушту, или однажды проверенным способом сваливать вниз, к водохрану. В три голоса вспоминаем вооруженного “псевдо-калашом” лесника, его фразу о короткой дороге по западному краю водохрана и решаем “попробовать поверить”. - Ложки – нет! © малолетний и безымянный дестроер Матрицы (в потенциале) с наивными голубыми глазами. ...есть только дорога, как будто приклеенная суперклеем к направлению на юго–восток. Как раз туда, куда нам и нужно. Чуть скользко, чуть ручейков в состоянии разлива, но спуск стабильный, да и следы человеческие во множестве появились. Справа нет-нет да пристыковываются неотмеченные на карте грунтовки. Интересно, - пока шли верхом, в таком количестве их не видели. Пересекаем полутораметровую речушку по камешкам и очень скоро выходим на перекрёсток с дорогой, уходящей влево и вниз. На отмасштабированной в минус GPS-карте хвостиком морского конька завивается конец трека наших блужданий по “неправильному” сосняку. Дорогу игнорируем, продолжая юго-восточить. А вот и та самая полянка, где нас лесник повстречал. Пиленых брёвен, на которых сидели, больше нет, но кормушка для зверья всё еще жива-здорова. 14.33 Высота – 362 метра. Перекрёсток в окружении мелко-сыпучих, похожих на золу прогоревшего угля "бэдлендов". Из нового: большие кострища и свежие деревянные скамейки. Именно тут мы решили не “посылаться” куда хотел лесник добрый и двинули по максимальному уклону вниз, прямо в волосатые лапищи лесника злобного, собакой-угрожающего и до-чужой-валюты-жадного. Нам туда "больше не надо", остаёмся на уже ставшей родной и близкой юго-восточной дорожке. Чуть позже уклон увеличивается и дорога начинает всё ощутимей сползать влево, к лесничеству. Устраиваем короткий передых - 45 минут идём. Сигарета Gene заканчивается до неприятного быстро, надо двигаться, а организму не хочется, хоть ты его крапивой, рядом произрастающей, тресни. Поворот налево... Упс...
Из-за деревьев что-то “чёрненькое белеется”. Строения какие-то, что-ли.
Кто их там знает, что у лесников на уме, может, заместо кордона там
уже давно санаторий с отдельными коттеджами отстроен. Хорошо, развилка
рядом. Пусть избранная стезя и не столь мощна, как предыдущая, но с
обещанной Пашей “безопасностью от лесников на всём маршруте”
у неё всё в порядке. Теперь двигаемся на восток с совсем небольшим уклоном
к югу. Дорога истончается, превращаясь в широкую коровью тропу. Лес
расступается, открывая травянистую поляну, заросшую огромными кустами
шиповника. Непонятно, что вообще здесь трава и шиповник делают. Камышам
с хвощами и плаунами впору произрастать - ноги в воду чуть ли не до
щиколоток погружаются. Снова лес. Хорошая тропа, навозом удобренная
и копытами перемешанная. Прямо как на “говяжьей” ферме. 15:00 Высота - 181 метр. Идёт осёдланное рюкзаками “стадо”, значит, себе, идёт, и упирается в 4-метровый ревущий поток глубиной метра полтора самый минимум. Здравствуй, Улу-Узень! Об одном жалею - катамаран надувной в рюкзак забыл положить, можно было запросто в рафтеры переквалифицироваться. Незаслуженно отдыхаем, морально готовясь к переправе. Нам “сначала лучше помучатьcя” © тов. Сухов, поэтому Gene отправляется вверх по течению, я – вниз. Преодолеваю мелкой трусцой полторы сотни метров и оказываюсь на прекрасной полянке с кострищами. Метрах в 30-и ниже по течению еще более прекрасный мост с выкрашенными весёлой голубой краской перильцами. Удавив на корню счастливую улыбку, нетвёрдой походкой потерявшего всякую надежду на спасение человека возвращаюсь к народу. Безнадёжно качаю головой и с тяжким вздохом - ох-ох-ох - усаживаюсь на камни в ожидании Gene. Вполглаза наблюдаю за тонкими нюансами всё углубляющейся взаимно-моральной подготовки Вики и Сергея. Получив долгожданное известие - “выше по течению нет ничего хорошего”, внимательно выслушиваю предложения “завалить по быстрому дерево” и ”кому-нибудь из ребят натянуть веревку, чтобы переправить по ней рюкзаки”, после чего излагаю в двух словах план “экстремального” перехода речки по мосту. Они меня, потом, конечно, прощают, но вы бы видели те глаза... :-))) 15.20 Высота - 190 метров. Мостик, короткая взбежка на пригорок, асфальт. Слева, не более чем в сотне метров, развилка на пос. Розовый. Похоже, теперь мы знаем “самый-самый короткий” путь на Головкинские. Остаётся только ать-два, ать-два – выписывать классические затухающие колебания в низкочастотном колебательном контуре. Развлекаюсь слежением за километражём и высотой. От мостика до подножья первого северо-западного “импульса” дороги около 800 метров. При этом подъём на 35 метров вверх и спуск на 20 вниз. Прорисовываем первый "зуб", обходя самую глубокую в серии балок. Следующий непрерывный набор высоты - 50 метров - продолжается как раз до точки, где первый “импульс” дороги сменяется вторым. Сам “импульс” добавляет нам еще 800 метров по дальности. Сбрасываем 15 метров по высоте, заходя во 2 балку. Снова вверх, на те же самые 15 метров. Теперь мы на спаде 2-го “импульса”. Позади еще 650 метров по дальности и... проводивший нас ну очень голодным взглядом лесник. Слова не сказал, злодей, несмотря на все свои камуфляжные регалии и блестящую бляху – понимает, что на трассе мы вряд ли сознаемся “откуда, куда, зачем”. 15:50 SMS: Застряли все мокрые над Хапхалом. Правее русла Джур, над обрывом. Есть костер. Присоединяйтесь! Тарас. Описываем третью балку и третий “импульс”, сбрасывая 40 метров высоты и продвигаясь вперёд ещё на 350 метров. Последний “клычок” – 15 метров вверх, и мы в Изобильном. Всего получается 2,7 километра. Чему я по настоящему удивлён, так это тому, что на этот, четвёртый раз в жизни, обход водохрана меня по периметру ни на мгновение не напрягает. Привык я к нему, что-ли? 16.13 Высота - 215 метров Упершись в плановую завитушку асфальта в сторону Алушты, задумываюсь. Точно помню, что этот асфальт уже “не наш”, но где "правильный" затаился – как серпом отрезало. Оставляю народные массы сиротливо толпиться, а сам скачу на ближайший пригорок - осматриваться. Тут, кстати, и рояль в облике папашки с мальчонкой из-за кустов выходит. Небрежный кивок - “к магазину во-он туда”. “Туда” означает только одно - вся та грязь, что мы огребли за вчера и сегодня, даже рядом не валялась с текущей (в обоих смыслах) желто–бурой жижей. По которой уже не первую неделю водят вверх-вниз колхозное стадо, им же (стадом), для полноты впечатлений посетителей эту самую жижу “минируя”. Карма, видать, у нас такая на сегодня - навоз месить. Мечтая о подбитых дикообразьей шкурой лыжах и второй палочке-выручалочке, чавкаю наверх, прямо в гнездилище крайне недоброжелательной овчарки. Лесник её, что-ли, в превентивном порядке супротив туристов науськал. Стою, пролаиваемый со всех галсов, альпенштоком как от мух отмахиваюсь и думаю: что мне теперь с тобой делать? Спиной поворачиваться боязно, в глаза смотреть - тем более, а Gene с Серёгой и Викой на помощь не торопятся: им макро-цуцика и снизу неслабо видно. Бочком-бочком, аки крабы в детстве учили, отодвигаюсь в заданном селянами направлении. Улучшив момент, припадаю свежеспасённым задом к железобетонной плите ранее неизвестного, а теперь самого что ни на есть арьергардно-защитного назначения. Только лишь для того, чтобы моментально вскочить, выслушав скороговорку о радикулите, простатите, воспалении мочеточников, застуженных почках и прочая, прочая, прочая напастях, подкрадывающихся из бетона к разгоряченному быстрой ходьбой организЬму. Послал Аллах собеседничка. Отклоняю приглашение на зелёный чай, ужин и сауну. Пропускаю мимо ушей жалобы на нехватку денег и недостроенный дом. Тут же задаю неверный вопрос... - Мы не “НЕДАВНО ПРИЕХАЛИ”. Мы – ВЕРНУЛИСЬ ДОМОЙ! © знаток бетонно-тазовых заболеваний крымско-татарской национальности. А в военное время мог бы без суда и следствия расстрелять... 16.26 Высота - 246 метров.
Магазин, украшенный сложной системой ржавых и не очень замков возвращает
мысли мои к Пасхе, которую весь прогрессивный народ “выпивает” с самого
утра. А ведь так хотелось свежего пивасика или хотя бы прокисшего кефирчика.
Никаких посиделок, ноги в зубы и - бегом к трассе. Вписываемся в последний виток. Он огромен. Уже в который раз думается, что должна, просто обязана где-то здесь быть сокращёнка этого совершенно бестолкового полукилометра, если расстояние по прямой между его концами всего 130 метров! Но её надо искать и один раз найти, а силы утекли, как жизнь из раны. Убеждая себя, что никакого “сократа” тут нет и в принципе быть не может, медленно трусим по кругу, очень даже согласные быть пристреленными на провинциальном ипподроме коняками. 16.52 Высота - 203 метра. Остановка “Изобильное”. Сидим у заваленной мусором дренажной трубы и звоним докладываться (вернее, сдаваться) Славику. На дальнем конце беспроводья - мрачное бурчание некормленного с самого утра сенбернара. Он до самого последнего мгновения надеялся, что "некоторые" поднажмут и всё-таки успеют сегодня взобраться на Тирке. Из за поворота появляется тупое рыло горного троллейбуса. Как это мило с его стороны! *
* * 17.22 Высота – 539 метров. Сосновка. Два года моргнули и выпали из реальности, а бегущие навстречу Леночка со Славкой остались прежними. По представлению им Вики и Сергея последние чёрточки нашего едва-едва оформившегося “Братства Бабугана” растворяются в пучине “Команды 6-018”. Короткая перебежка до плановой стоянки "Сосновка”. Преодолёж чернозёмных грязей под пологом леса. “Старички” (в смысле меня) гадостно хихикают и откровенно издеваются - вы бы знали, как уморительно выглядят попытки новоприбывших избегать наиболее глубоких и скользких участков местности... Бетонный мостик через глинистую Ангару и ещё один, деревянный, приводят к огромной травянистой поляне со следами доброго десятка палаток и несколькими размытыми дождём кострищами. Правая оконечность поляны занята, но нам глубоко всё равно. Соревнуясь в скорости, разбиваем лагерь и, покидав как попало вещи, стекаемся к оформленному в христианских традициях “столу” из куска полиэтилена. Пивка для рывка… 18.35 Колбаса, сыр, сало… еще одно сало, зеленя-петрушки-редиски, шоколадки, оливки (!), крашенки (!!), куличи (!!!). Циклопические порцайки гречки с полукилограммовой банкой тушенки. Это нам заместо обещанной Gene баранины, которая по невыясненным до сих пор причинам не купилась в Симферополе. Попытка столь примитивным образом умаслить скорбящие души проваливается с треском, Серёга вопит на всю Сосновку “где моё мясо???” и, ехидно уставившись на меня, добавляет отчётливым, чтобы все слыхали, шёпотом: -
Между прочим, некоторые мне говорили, что “там, где есть донецкие, всегда
есть водка и мясо”! Подхожу к рюкзаку и булькаюсь в затаившуюся в траве лужу. У лужи обострение клаустрофобии, она предпочитает своей большей частью покоиться под днищем палатки. Куда только смотрели, пока ставились? Оттаскиваю Gene от гречки: он уже, по-моему, скоро “ты же лопнешь, деточка”. Выдираем колышки и, с трудом сгибаясь в округлившихся животах, волоком перетаскиваем жилище на два метра ближе к Симферополю. Гадский костёр непрерывно дымит в лицо и мешает закусывать сало кетчупом "з часником" прямо из горлышка. Славик явно не по специальности трудится. Его бы не руководителем IT-департамента в банк, а мехом в кузню - скоро ядерный гриб в масштабе 1:1 из клубящегося пепла сотворит. Кстати, пока у всех глаза слезятся, можно чисто невзначай стащить ещё одну оливку... Метеопост, без согласования с УкрГидроМетео подвизавшийся несколько часов назад на Тырке (главный метеоролог - Тарас Шевченко, Киев) бодро докладывает по мобильнику: “Холодно. Сушим спальники в облаке. Вода кончилась, топим снег. Его у нас много”.
Долго ходящая по кругу “трубка мира”. Дёрнуть порцайку ароматизированного дикой вишней никотина отказывается только Серёжка. Ну и, конечно, Игорь, – ему по возрасту “излишеств нехороших” не положено. Водка... Понаблюдав всласть “этого горького катаклизма”, Вика уползает в палатку. Принудительная фотосессия над теми, кто ещё остался. Коньяк с лимоном... Трубка мира “на посошок”. 0:40 Здоровый сон, плавно перетекающий в сладкое забытьё. В пути с
10:06 до 16.53, пройдено 21,3 км за 6 ч 48 мин, |
