| |
Погода в этот день была не самой удачной. Настроение как-то сразу скукожилось, мысли расползлись какая куда, толком не фотографировалось... Я большей частью просто гулял и смотрел, уж не обессудьте... 
Наблюдая вчера вечером выползающую из троллейбуса Вику, решил проникнуться
идеями гуманизма и устроить подъём на час позже. То есть в восемь. Континентальный
завтрак - бутерброды с шинкой и сыром под корейско-свекольно-морковный
салат - начинает помаленьку надоедать. Но делать по этому поводу ничего
не следует: ведь завтра уезжать. Наблюдая, как Вика по-чеснеевски спускается
по лестнице на улицу, отказываюсь от 800 фиолентских ступенек в пользу
относительно пологих гаревых дорожек Никитского сада. 
Снега в "нижней" Ялте почти не осталось. Разве
что наледь в теневых участках мирта и других декоративных притротуарных
"колючек". Впервые едем на знаменитом горном троллейбусе - автобусы,
маршрутки, такси и даже фуникулёр нами уже опробованы. Ничего себе так
пепелац: исправно работающая печка, удобные самолётные сиденья, мягкие
подголовники, рыжий дерматин почти без царапин. Стоп, рано радоваться.
Коленкам в среде "модных" кресел изрядно тесно. И, тем не менее,
судя по восторженному шёпоту попутчиков, нам досталось нечто эксклюзивное. Начинает сказываться недосып:
стоит попасть в тепло, мгновенно наваливается сонливость. Усиленно таращусь
в заляпанное капельками грязи окно - объявлять остановки здесь не принято.
Наша. Из таинственных соображений архитектурной гармонии арка ботанического
сада разорвана надвое.
Погода шепчет: густая облачность,
капель тающего снега. И только в море нежится тонкое копьё цвета презренного
металла - небеса определённо издеваются. Идти всё под горку, но далече.
Веселюсь, разглядывая пугательные таблички "Заповедник
мыс Мартьян. Для охраны используются шипы".
Ядовитых растений, что ли? Живо представляю егеря в пальмовой юбке воина
Океании, вооруженного длиннющим духовым ружьём. В промежутках меж табличками
предостаточно как отсутствующих сегментов ограды, так и покосившихся ворот,
в дыры которых я, разве что, не сняв рюкзака, не пролезу. 
Справа от дороги, в канаве, весело журчит ручеёк. Вверх-вниз снуют исключительно
"взрослые" джипы. Первая мысль - экспериментальные деляночки
мака, коки и каннабиса расширили. Ботанический объект всё-таки.
Добравшись до, собственно, Сада, отдаём 24 гривны за билеты и ещё пять
- за счастье непрофессионально фотографировать "реликтовые бурьяны"
(на профессиональные потужки требуется письменный одобрям-с местной Администрации).
Невысокие кустики
олеандра на задворках касс выглядят изрядно общипанными - понятное дело,
интересуется народ. Что ни сорви - листик, семенную коробочку, или там,
корешок выкопай, - добротный, веками проверенный яд. Берут. Кому - для
тёщи, кому для свекрови сгодится. Начинаются театры с вешалок, начинаются
Сады с Галерей вождей. Первым был мраморный основатель заведения Христиан
Христианович Стевен. Одинокий такой, посреди огромной, затоптанной клумбы.
Волосы всколочены, лицо мрачное, с какими-то землистыми потёками у висков.
 Скрытый
углом ближайшего здания (по стрелочке "Продолжение осмотра"),
за выложенным голубой плиткой бассейном, хмурился в лицо буржуям 21-го
века Вождь Мирового Пролетариата. И мрамор тут был дороже, и работа изящней.
А уж насколько изысканная сосна дополняет памятник до законченной композиции!
В общем, вполне пропорционально любви мирового пролетариата…
Через высушенный на гербарий и засыпанный снегом розарий мы подошли к
первому пролёту лестницы и первому пушистому дубу. Кроме, собственно,
названия, "опушённости" у мощного древа не обнаружилось никакой.
Старенький, наверное, геть облысел...
Ходишь, откинув челюсть к земле, удивляясь,
насколько неповторимой и непохожей может быть хвоя, форма ветвей, шишек,
рисунок, фактура, цвет и гладкость коры.  О богатстве ароматов - вообще
выразительно молчу, концентраты их следует продавать в аэрозолях.
Первый встретившийся скальный дуб "уважать себя заставил": тесный
клубок чешуйчатых драконов-переростков, пир растительных сил… Бесконечный
стриптиз профессиональных бесстыдниц - мелкоплодных земляничников - разлёгся
цветовой гаммой от нежно-лимонного, через по-настоящему телесный, до медно-коричневого.
Гордые родством с востроносыми деревянными человечками средиземноморские
сосны-пинии - помните Пиноккио? - гордо взметались в хмурое небо. А вот бамбук в НБС не уродил, да. Этак, в треть к привычному, замбийскому
- у "чернокожего" толщина стебля в предплечье
рослого мужика, при длине каждого сегмента к полуметру...
 Замерли в подмороженных протоках
и озерцах вялые золотые рыбки (чего им, генетически модифицированным японскими
селекционерами карасям, от холода сделается). Напрочь отсутствовали белки.
Птиц шебуршалось раз-два и обчёлся: нечто иссиня-чёрное, размером с дрозда
и неожиданно ярким, оранжево-жёлтым клювом и бойкие бурогрудые пичуги,
не раз встречавшиеся мне в районе Большого каньона. Вика, по неосведомленности
в вопросах крыманьячества, тщилась приманивать бурогрудых птичек хлебушком.
Хлебушек они, конечно, тоже клевали, но как они набрасывались на нащипанную
по моему совету шинку "Соковита"! Кошака, переступающего лапами в уголке пустующего
торгового павильона, подлинные завидки изглодали. Магнолии сонно шевелили
своими глянцевито-лакированными листьями.
Утеплённые мешками с листвой пальмы задорно топорщили неопрятные зелёные
"ирокезы". Платаны... Ох и платаны! В общем-то, в Молдове тоже
встречаются отнюдь не детские платаны. Но никитские, в три обхвата, "делали"
их по полной программе.
 Тишина вокруг висит не хуже, чем в девственных лесах на подступах к Куш-Кае.
Пять минут и развился устойчивый комплекс, что в разгар зимы по НБС дефилируют
исключительно приехавшие на Рождество молдаване. Лучшего "наедине
с природой", чем зимой в НБС, в цивилизованном Крыму может и не найтись. К величайшему сожалению (и позору фото- и просветительски фобной Администрации),
в Никитском Ботаническом практически не сохранилось табличек. Это, наверное,
баснословные деньги, - отксерить и заламинировать сотню-другую листов
11-го формата. Да только на продажах в кактусятнике (о нём поговорим чуть позже)
руководство могло заработать на хлеб, да ещё и с маслом. В общем, подавляющее
большинство экспонатов таилось в блаженном инкогнито.
 И
всё-таки, Ха. Ха. Стевен - определённо умница. Компетентно сдвинутая в
сторону хвойных и вечнозелёных пропорция даже в начале января позволяет
получать подлинное удовольствие от разнообразия видового состава! Незаметно
подкралась нижняя граница сада. Странные они, Никитские садоводы. Кассу
поставили, но входных билетов здесь купить нельзя. Это - контрольно пропускной
орган, а не турникетно-учётный, как наверху. Кто бы объяснил*,
зачем было в турникет на входе в Сад по два жетона на человека опускать?
Попытка незатейливым образом поднять посещаемость? Ошибка разработчиков
или программистов?..
*
Объясняю. Один опускают дети. Сколько опускают пенсионеры - не
знаю, но у них тоже льготный билет.
Ya-Rinka,
Харьков.
 Табличка
"Нижний сад на реставрации" обидела. Приглашение в "кактусятник”
за 5 гривен, напротив, заинтересовало. По дороге в "кактусятник"
нелёгкая занесла в кафе пансионата "Дом аспиранта". Хе-х...
А ведь действительно, нынешние аспиранты люди богатые! Некрупная
порцайка солянки + отварная картошка с половинкой куриной грудинки + крохотный
салатик из свежих огурцов и помидор + полулитра газировки = 60 гривен.
12 баксов... В перерывах между такими обедами, можно и наукой позаниматься
в своё удовольствие… Ой, нет, стопаньки. Всё понятно, откуда такие цены!
Поверх салатика был водружён диковинный фруХт - зизифус. Судя по
вкусовым ощущениям и форме косточки - промежуточная форма жизни между
сливой и фиником. Наверное, это ОНО две трети конечной цены и составляло…
* * *
 Кактусятник. Это надо видеть.
Стеклянно-полиэтиленово-дровяная, готовая в любой момент рассыпаться под
собственной ветхостью и ржавостью удерживающих конструкцию гвоздей, теплица.
И у этого условно живого одра - охрененнные бронированные двери с тремя
(!!!) замками разных калибров и широкоугольными многолинзовыми дверными
глазками! Это, примерно, как поставить интеллектуальные ворота со считкой
радужной оболочки глаза в чистом поле и объявить систему взломобезопасной.
Что до собственно, экспонатов - уважуха. Разнообразие колючих созданий
по самым скромным подсчётам могло конкурировать с количеством крупных
деревьев в НБС. Диаметром от косточки вишни до недюжинного бочонка, высотой
от напёрстка до 4-6 метров, толщиной от спички до перекормленной анаконды,
формами гребенчатости и игольчатости одна другой неописучей... 
В глубине помещения обнаружилась
ещё одна бронедверь, допускающая в садик с более "морозостойкими"
формами. В общем, время летело незаметно и посеяло смутное желание заняться
прикладным кактусоводством. Обратный путь начался с откровения по имени
"роща пробкового дуба". Более живописно всколоченного стволом
создания я не видывал. Подлинный Карл Маркс растительного мира, забывший
поутру расчесать окладистую бородищу. Тотальный антипод голокожей бесстыдницы.
Вика игнорирует моментально оживившуюся смотрительницу и ковыряет кору
ногтиком. Дубу это абсолютно по пробке: с него хоть килограмм 10 наскреби,
и не заметит. 
Единственный, кто остался не охвачен нашим
пристальным вниманием, - огромный тис, любимец Натасика. Где он в садовых
дорожках-лесенках затерялся, уж и не знаю. Точкой в "Книге Джунглей"
стала 1000-летняя фисташка, самое старое дерево Крыма и Ботанического
сада. Правда, она на добрую треть состояла из стилизованного под кору
бетона, но мы с радостью закроем на это очи. Золотое окошко над морем
схлопнулось, погода принялась кропить мелким дождём. Путь наверх, к остановке,
был заторможен типа собирающимся наверх-и-в-Ялту автобусом, но желание
успеть что-то ещё (вы же помните, возвращаться в Ялту днём "не наш
метод") победило.
 Тролик
до Ялты. Ну о-очень неторопливая маршрутка до Воронцовского дворца. Укладывающие
сувениры в банановые ящики бабуцы. Идущие навстречу экскурсанты. На мобильнике
- 4 часа дня. Дворец отменяется, мы и так знаем, что графья спят на кроватях
и даже сидят на стульях. Пересекающиеся сами с собой завитушки "нижних"
террас. Прохлада. Зовущий шум моря. Быстрее. Быстрее! Чайный домик скалится
новыми воронеными решётками. Нет, ну
не злочинцы ли? - Ведущие кминиатюрному галечному пляжу ворота, где я
в феврале 2002-го прощался с первым (и единственным) зимним Крымом, на
здоровущем замке. Ещё и каких-то убогих навесов на пляже понастроили,
приватизаторы хреновы. А ведь счастье было так близко...
Уже совсем затемно возвращаемся к опустевшему дворцу. Обходим стороной
очередного матёрого котяру. Косится. Отправляется драть соседнюю сосну.
Нацеливаемся в верхний парк. Первая же гаревая дорожка приводит к декоративному
водопаду. Чтобы его, в тени дерева сокрытого, хоть как-то рассмотреть,
нужно доставать фонарик, но снимать с плеч рюкзачок лень. По узеньким ступенькам поднимаемся
в Нижний Хаос. От красивых глыб диабаза остаются одни чёрные контуры.
Спотыкаемся по "Стоунхенджу". Тропка становится уже, теряет
твёрдое покрытие. “Умелыми героями” идём в обход, сквозь какие-то беспородные
кусты, долго шлёпаем по грязи. Вика всё сильнее прихрамывает. Через какую-то
заштатную и неприметную калитку спускаемся... спускаемся... Правильно,
ко дворцу. Вот она "наша булочка" - оцарапанная кошаком сосна.
Вторично проходим мимо пары вызывающе-краснобудочных телефонов-автоматов
(Все остальные телефонные будки во дворце стандартно-синие).
 Очередной
круг верхнего парка. На относительно
светлой прогалине мамашка с папачесом играют с не по годам шустрым ребятёнком
в прятки. Из темноты деревьев, что ещё выше, доносится смех, мелькают
светодиодные фонарики. Плюхаемся на
скамью под раскидистой сосной, смачно распиваем фляжку Мускателя за ещё
один удачный день. Как-то не ожидалось, что прогулке по парку могут сопутствовать
микроэлементы аутдора. Закусываем неизменной "коровкой". Долго
слушаем ночь. Призраками скользим по тёмным аллеям к остановке. Маршрутка
(по ощущениям - последняя) смиренно ждёт загулявшихся пассажиров. Забиваемся
на узкие сиденья, под пьяные выкрики владельцев светодиодных фонарей катимся
в Ялту.
 Покупаем ореховый торт "Белочка",
кило мандаринов, бутылку Кокура Сурож и… полкило маринованной по-корейски
капусты на закуску. Всё-таки последний вечер, хочется маленького праздника.
Ментально пинаю себя по ленным точкам за то, что не захватил с собой штатив
в первый, заснеженный вечер в Ялте. Ну да ладно, будет лишний повод зимой
вернуться... Отражения фонарей, новогодних гирлянд и городской ёлки тоже
смотрятся неплохо. Кстати говоря, ёлка фиктивная: решётчатый железный
конус, утыканный короткими, похоже даже искусственными, веточками. Фонтаны
уже сами собой разморозились. Пара заключительных фотографий ночного города.
Тихий, какой-то кисельно-вальяжный фон прибоя. Вчерашний шторм отступил.
 Сегодня на Набережной почему-то нет любителей отхлебнуть шампанского и пива из горлышка. Все до неприличия чинны, благородны, дефилируют по-семейному, с осознанием чувства собственной важности. Ветерок принёс из кальянной тягучую и сладкую, как патока, восточную мелодию. Из неё выплыла и тут же растаяла шальная мысль приберечь тортик до дома и "зажечь" напоследок в ресторане. Накатывает безнадёга необходимости собирать рюкзак, затем - с трудом
подавленное желание повернуться, и во всю мощь лёгких проорать в залитую огнями ночь: "До
встречи, Ялта"!
10.1 километр
2 ч 56 мин в движении
2 ч 02 мин стоянки
4 ч 58 мин всего
3.3 км/ч ср. скорость
271м подъём
298м спуск
СБРОС. ВЫКЛ.
День
пятый
|
